Violencia Parra | Poemas

Violencia Parra (Diego Medina) Poeta y activista LGBTTTIQ. Ha sido publicado en antologías como Poesía Trans No Binarie, de Puntos Suspensivos Ediciones; MORFO, de Editorial Criptomórfica. Su poemario Prometeo ganó el segundo lugar del IX Concurso Internacional de Poesía Caminos de la Libertad. Actualmente coordina el Eslam Cuir de Poesía, el cual fundó junto a Editorial Versonautas. También es maestro pokémon nivel 33 y un amante de la cultura pop y el nesquik de fresa.

 

Reloj solar

 

Yo no confío en los valientes

porque siempre van armados,

no es extraño verlos en motonetas por el barrio,

fueron mis compañeros de primaria

y ahora son sicarios.

(“Tienen, por eso no lloran,

de plomo las calaveras”)

 

El ocaso pinta de rojo los trenes de la bestia

y a las aves migratorias,

la noche las ilumina como un relámpago

su plumaje sin papeles.

¿No es algo absurda la idea de prenderle fuego al sol?

 

(un gitano en caravana,

por muy estrella que sea,

sólo es un disparo al aire)

El viento, curioso trofeo del polvo, murmura su evangelio

mientras el vocho de la nota roja

hace que doblen las campanas

y aunque la luna no se duerme

y las calles ya no alumbran

se oye que “a lo lejos alguien canta”

porque no hemos odiado lo suficiente

para dejar de ser víctimas

y bautizarnos victimarios.

 

                                                                                                                                         (los desaparecidos

                                                                                                                se olvidan cuando es día de feria

                                                                                y los cuetes truenan con sabor a algodón de azúcar)

 

Todavía nos queda la piedra de los sacrificios,

la venganza de seguir vivos,

aunque los narcos se disputen mi ciudad

como si fuera una pelea de perros

entre los Montesco y los Capuleto,

ellos son la prueba de que no hay valientes

que no vayan armados.

 

                                                                                          (hoy he pensado mucho en la palabra hipocresía

                                                                                           y en los suicidas que juegan a la ruleta rusa)

 

Mi casa no es mi cuerpo,

son las calles arañadas,

los baldíos, depositarios de la diosa de los desechos,

los canales de agua sucia abiertos como heridas,

mi casa es la suma de mentiras y muertos

que hacen de himno al establo de México.

 

                                                                                 (Cuando no tengo ganas de salir

                                                                                   no basta con cerrar la puerta,

                                                                                    porque afuera llueve sangre

                                                                                      y en mi techo hay goteras)

 

En mi pueblo también hay maricas,

usan pelucas y tienen estéticas,

pero los fanáticos de la hombría

les cortan a navaja limpia la sonrisa,

para probarse que no les gustó probar.

 

                                                                (no vaya a ser que el diablo se les aparezca en plena misa)

 

En San José del Jaral

no hay nada interesante que contar,

los días vuelan,

                                                                           (aves de rapiña)

y abajo las sombras de los niños

marcan el paso de las horas,

envejecidas y silenciosas,

con la indiferencia de la muerte,

mañana Sísifo lanzará su piedra de nuevo

para que el reloj de sol despierte con la alondra.

 

                                           No me falta de

         sólo hay que subir el switch

                    después de la tormenta…

 

Publicado en Obras literarias y etiquetado .

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