Aura Guerra-Artola (Managua, Nicaragua, 1986) Escritora, poeta y microficcionista. Ha publicado en Nicaragua, Honduras, México, Chile, Argentina, Perú, Bolivia, Colombia y Canadá. Entre sus libros destacan Jack’s Life in the Box (Canadá, 2020), Las Dolorosas (Flor de Mezcal, México, 2022), Nefelibata (La Chifurnia, Honduras, 2023) y Carne cruda entre mis huesos (Periódico Poético, México, 2023) y la novela Contra el viento (Cetus ediciones, México, 2024). Promueve la literatura como locutora de Radio Poesía y como parte del consejo editorial de Periódico Poético de México.

Puño Alzado

                                    Para Palestina.

Este poema quiere rugir
y llora.
Quiere derramarse,
pero el mar está lleno de náufragos.
Tiene sed,
pero el agua está del otro lado de un muro.
Tiene hambre,
pero el pan hace rato no llega a las bocas.
Quiere correr,
pero al camino lo invaden las ruinas.
Quiere dormir,
pero los gritos de la noche
lo despiertan.
Quiere volar,
pero hay disparos en el aire.

Este poema quiere hablar de guerra,
pero escribe del niño
que cuenta estrellas
donde vuelan bombas.

A este poema le duelLeer más→

Mar Alaffita (Veracruz, 1994). Poeta, editora y gestora cultural. Fue premiada por parte de la liga Peace and Love del Circuito Nacional de Poetry Slam en 2020. Autora de Transgresiones Divinas  (Cipselas, 2024) y directora del Festival Nacional de Poesía Joven, Puebla. Participó en la antología de poesía infantil Bestiario (Secretaría de Cultura, 2022) y como prologuista del poemario El libro de los libros de Alejandro Aparicio (Astromelia, 2023). Editó y compiló las antologías poéticas Ruge como Niña (Tinta Sangre, 2024, 2025) y Entre jacarandas y versos. Maratón poético 2025 (IMACP, 2025). Representante de México en el segundo encuentro Wine and Poetry (Chile, 2024). Actualmente coordina el círculo de lectura Amanoche y es Maestra en Estética y Arte.

No te mentí

cuando dije que me dolía entregarte las entrañas
permitirte devorar cada fibra entumecida
negando piadosa redención;
te sabías diminuto e indefenso.

Eras un hoyo negro,
el origen de la vida en pleno caos;
expansión sangrante
que abre una puerta y recibe al amor
en carne viva.

Infierno,
otras veces, paraíso;
mirada en devota promesa,
un limbo
donde aguardo herida
tu nacimiento.

El dolor de no saberme más mía
me engulle en la negrura del egoísmo
entristeciendo a la estrella
aprisionada en el vientre
¿qué pensarás ahora
cuando te hagas uno con ella?
¿me perdonarás por esta verdad?,
quizás no.

Y no prometo contarte mi aflicción
con levedad,
me calcina el interior tu latido
que sutil abrasa mis rincones olvidados
reduciendo lo propio en una suerte de ti;
acortar mis días,
para prolongar los tuyos

No te mentí,
tampoco te lo dije todo;
en tanto equívoco
el dolor nos volverá oportunidad,
a ti, sin cargar con culpas
a mí, redimiéndome en tu recién creado cuerpo.

Instrucciones para atender la terrible belleza

Al primer rayo

[1. prende una hoguera],
levanta la vista,
las flores nacen de las grietas.
Alguien hará un ademán con el rostro
y de los sobrantes

[2. recoge lo esparcido];
pronto será un sueño.
Ahora,
quien viene en socorro

[3. toma en brazos al recién Leer más→

Por Arim Atzin

Muchas mujeres hablan sobre la decisión de abortar como acto político. En el poemario La energía crea o destruye según se transforme, Arim Atzin aborda la inevitabilidad biológica de este suceso desde una perspectiva espiritual y denuncia públicamente los hechos que no pudo denunciar en su momento. Después de haber sobrevivido a dos abortos espontáneos, la poeta reflexiona a través de sus poemas sobre el sentido de estas experiencias vitales. También hace breve alusión a cómo la New Age comercializa con la espiritualidad y relata dos negligencias médicas en forma poética: una costó la vida de su padre, a la otra sobrevivió ella misma antes de nacer. Este libro puede adquirirse a través de tienda.arimatzin.com y de las webs de Gandhi, Gonvill y la editorial Noctis Labyrinthus.

La energía crea o destruye
según se transforme

Crónica de unas muertes anunciadas

Uno más uno

Soy una mujer en construcción,

un tsunami dirección pestañas,

una madre, hija, hermana

a medio hervir,

soy el coágulo que espera

su primer aliento para derretirse,

soy la vida misma esbozada

sobre el papel de baño

y abrazada por el remolino del váter,

soy Padre que abrasa

al Hijo desmembrado,

Espíritu Santo

cuya sangre corre por las arterias

de la ciudad

a extinguirse en oleajes:

¡un amén por mi intento de gestarme!

Sin embargo…

me quedé en el uno más uno

son dos

y no sé multiplicar,

mas sí dividir mis entrañas

y evacuarme por el hueco

de un hospital,

pues soy una mujer en construcción:

incompleta, vacía, de familia extirpada

y, aun esqueleto de andamio:

una;

aun de lecho desierto:

una,

porque me quedé en el uno y en el dosLeer más→

Laura Rojas del Toro (San Luis Potosí, 1980). Poeta, gestora cultural y activista. Es fundadora de la Lectura Masiva de Escritoras Potosinas y directora de la editorial Letra Púrpura. Obtuvo la mención honorífica en el premio de poesía Manuel José Othón 2012 con su libro Malandra (Ediciones el Viaje, 2013). Mención honorífica en el premio nacional Dolores Castro 2022 con el libro Mecanismos de defensa. Y la publicación de la novela La casa de los jacintos (Vocho Amarillo, 2020). Actualmente es docente en la Coordinación de Arte de la UASLP.

Enfermedad del suicidio*

De esto se trata la vida:

extirpar el corazón por goteo

arrodillarse para exigir perdón

en la víspera del desconsuelo

de la muerte

terminar con la vida

como un acto de reparación

hacia nosotras mismas

Mi país es una cama hospitalaria

Soy del club de las desahuciadas

donde el ímpetu hacia la vida

es el centro pulmonar de la angustia

Miro el techo desde la cama

como otro universo

un cosmos que sólo

el corazón humeante y yo podemos ver

Afuera

            un vendaval inesquivable

golpea la ventana

aquí adentro

            pensamos en la vida

respirar por un segundo el huLeer más→

La almendrona o egombegombe (Ciudad de México, 1999) es una árbola lesbiana tropical de densa sombra y roja madera, de hojas grandes y ovaladas. Da frutos en forma de vulvas verdes. Al envejecer, su follaje se aplana, formando un jarrón. Hija de Zoraida y nieta de Manuela Tiburcio, que tenían mecedora de almendrona en casa, para resistir la humedad de su territorio costero veracruzano. Ésta árbola almendra es tejedora, bordadora, poeta y acompañanta de procesos comunitarios de mujeres y niñas. 

Manglaras simétricas

octubre, 2024

Nos dijeron que no nos parecíamos.

Pero nos recuerdo a nosotras

igualando el grosor de nuestras pieles

reubicando lunares

abogando por la simetría.

¿Qué somos, sino análogas,

                                                 cuando es el músculo interno de tus piernas

                    lo que me impulsa cuando nado en costa?

Te recuerdo a ti

a nosotras

anudadas en la mecedora

contando el tiempo.

¿Quién, sino tú, la que le dice al silencio

                                         todas sus memorias vinculadas

                                                                                     con el dolor?

Toda una vida

se mapea en el tejido interno

de la fibra entrelazada

de nuestros cabellos rizados.

¿Quiénes sueñan, sino nosotras,

                                           en la dignidad de las pestañas que

                                                 cuidan nuestros ojos, que protegen

                                 nuestros sueños?

Te recuerdo

resguardando pájaros heridos

alimentando iguanas abandonadas

en medio de suradas.

Te recuerdo

siendo protectora de lo correcto

cuidando de las criaturas

que no pueden defenderse.

¿Quiénes, sino nosotras,

                que te defendemos de

                            la herida humana, de la llaga aLeer más→